Ostâd Elahî:
la música o el llenguatge dels
ocells
Leili Castella
Nûr ‘Alî Elahî
(1895-1974), conegut també com a Ostâd Elahî[1], va ser un gran pensador iranià,
un magistrat, un místic, i un músic excepcional. Nascut en el sí d’una família
dedicada al cultiu de la més alta espiritualitat, el petit Fathollâh, a qui als
dotze anys el seu pare va rebatejar com a “Nûr ‘Alî” (literalment, “Llum d’Alí”),
va mostrar de seguida unes facultats espirituals inusuals. Iniciat des dels seus primers anys a
la pràctica del tanbur, el llaüt sagrat
kurd, la música va ser per a Nûr ‘Alî una via de coneixement espiritual.
S’explica que cada nit,
quan tothom dormia i la casa quedava en silenci, el petit Fethollâh tancava la
porta de la seva habitació, apagava el llum, i començava a tocar. Va dir el
mateix Ostâd Elahî: “au cours des douze années d’ascétisme de ma jeunesse,
tous les soirs au crépuscule je prenais mon tanbur et je jouais de la musique
sacrée. Des voiles se levaient… Ce n’est que lorsque les premiers rayons de
soleil pénétraient dans la pièce que je réalisais que j’avais passé toute la
nuit à jouer.”[2]
I és que, tal i com
explica el musicòleg Jean During, “la pureté et l’innocence de l’enfance, la rigueur du
jeûne et de l’ascèse et la qualité de son éducation spirituelle l’avaient fait
progresser dans la connaissance de soi et de Dieu. Il avait découvert ce monde
céleste d’où provient toute Beauté.”[3] Nûr ‘Alî havia doncs après el llenguatge d’allò
inefable, d’allò subtil, d’allò sagrat. O, dit en termes alcorànics, Nûr ‘Alî
havia après el llenguatge dels ocells (Alcorà 27,16).
Per això no és d’estranyar
que, en certa ocasió, aquell nen exquisit establís una relació entranyable i plena de tendresa amb... una perdiu! Així la
recordava ell mateix anys després:
« Lorsque j’étais enfant, on m’a un jour apporté en cadeau une perdrix.
Elle était tombée amoureuse du son de mon tanbur. Dès que j‘en jouais, elle se
mettait sur mes genoux et très vite elle était comme ivre et se mettait à gazouiller,
à me griffer la main et à me donner des petits coups de bec. Bref, elle était
ivre de joie. La nuit, elle dormait sur une étagère dans ma chambre.
Un
matin très tôt, alors que je voulais dormir, elle a été prise d’une soudaine
envie de chanter mais je lui ai fermement ordonné de se taire. Elle a abaissé
la tête d’un air triste et elle s’est tue. Après cela, quand elle se réveillait
tôt le matin, elle s’approchait du pied de mon lit et tirait un peu la couette
en poussant des petits cris. Si je ne disais rien, au bout de deux ou trois
fois, elle comprenait que je voulais dormir et elle s’éloignait. Sinon, je
disais : « Mmmmh, quelle jolie voix… » et elle se mettait
aussitôt à chanter ».[4]
La perdiu es va
enamorar del so d’aquell tanbur,
igual com se’n enamorava tot aquell qui l’escoltava: “Le son de
son tanbur n’était pas celui de deux cordes ordinaires sortant d’une caisse en
bois, c’étaient des mélodies angéliques qui jaillissaient de ses doigts et
enivraient les auditeurs. Comme l’a dit un poète : si proches des mélodies
de l’autre monde est la plainte du tanbur : bois sec, cordes sèches, peau
sèche… D’où vient ce son ? Du Bien-Aimé. ”[5]
[1] “Ostad”:
Mestre.
[2], [3] i [5] Jean During, L’âme des sons, Le Relié, Paris, 2001,
p. 29.
[4] Ostad Elahi, Paroles de Vérité, Albin Michel, Paris, 2014, p. 142.
